Осень это особое время, я бы сказала - особое настроение. Когда достаешь старые книги, стираешь с них пыль и ищешь в них новый смысл, не увиденный год или пять лет назад. И всегда его находишь. В этом году осень у меня начинается вместе с книгой Джозефа Уэмбо "Новые центурионы". Я читала её и в оригинале, и в переводе, и каждый раз у меня стойкое ощущение, практически дежа вю, описанных событий и времени. Даже запах... И он начинает казаться, когда читаешь эту прозу жизни. Кукурузные лепешки, менадо, порох и кожа, бензиновая гарь и крепкий кофе, пыльные парадные, ливни по стёклам, старая пудра и чёрный крем для сапог, " шевроле камаро", ещё не скучный нынешний таз, а реальный интерцептор.

Эта книга правдива и насыщенная событиями, как и любая притча. В ней есть святые шлюхи и продажные копы, череда характеров, смертей, времён года. Есть простые истины и то, чего начинает не хватать осенью - в ней есть тепло. Есть преданность. Есть житейская проза без прикрас.

У автора отличный слог, он передаёт полицейские шутки и жаргон, не искажая их смысла. Все 100% мексиканских знакомых ругательств я почерпнула из этой книги. Её персонажи научили меня многому, например, тому, как смотреть на толпу и видеть людей. Как разглядеть человека сквозь толщу отбросов и сажи, как скинуть это все в сторону и дать ему проявиться. Для этого нужно немногое. Просто гореть.

А что читаете вы этими внезапно удлиннившимися и утемнившимися вечерами, друзья мои? Пишите, я буду рада об этом узнать.